Seta

Eu me vi correndo a trezentas milhas daqui, eu estava descalço e sangrava um vermelho sincero como o entardecer, daqueles que vemos na primavera. Eu senti o ócio, a fadiga e a sede, contemplando os montes e os vales do peito e da alma, da resposta que não sacia. Vi que a luz que ardia não era a que me cegava, que se o coração é a bússola, o norte ele erra. Se apegar demais no que se sabe, no que os olhos vêem, não aproveitaria nada, pois a vida seria como lama ardilosa escorrendo entre meus dedos, fazendo obséquios, eternidade num instante.